„Die fremde Frau“
Ich
kann mich nicht mehr genau erinnern, wann ich die Frau das erste Mal
bewusst wahrgenommen habe. Ein flüchtiger Blick im großen
Schaufenster eines Kaufhauses, als sie neben mir lief? Einen langen
schwarzen Mantel hatte sie an und einen roten Wollschal lässig
umgeworfen. Er stand ihr gut.
Anfangs
sah ich sie nicht so oft. Vielleicht alle paar Wochen einmal. Sie ähnelte
mir, besonders von hinten: ihre Haare nicht ganz so füllig wie meine,
aber die gleiche Frisur, die gleiche Haarfarbe. Mittelgroß war sie.
Nein! Wenn ich recht überlege: doch eher klein. Eine Frau, die ihren
Weg ging, ein Punkt unter Punkten, die ihre Positionen im Raster der
Straße veränderten, um die vorherigen Koordinaten frei zu machen für
einen anderen Punkt. Und wenn man nicht ganz genau aufpasste, nahm man
den Wechsel gar nicht mehr wahr, so wie es einem schwer fällt, den
Weg eines Regentropfens zu verfolgen, nachdem er in eine Pfütze
getropft ist. Aber bei ihr war das anders: Ihr Gesicht, ihre Gestalt
blitzte so plötzlich und klar in der Gleichförmigkeit meiner
Umgebung auf, dass sie mich jedes Mal erschreckte. Ich traf sie an den
ungewöhnlichsten Orten. Oder traf sie mich? Manchmal schauten wir uns
kurz ins Gesicht. In ihren Augen war etwas Trauriges.
Im
letzten Sommer traf ich sie dann öfter. Mir fiel sofort auf, dass sie
zugenommen hatte, so sechs, sieben Kilo, in erster Linie am Po und an
den Oberschenkeln, ein wenig aber auch an ihren Brüsten. Ich konnte
es sehen, als wir uns in der Wäscheabteilung trafen: sie musste Cup C
statt Cup B kaufen. Man sagt ja, dass die Frauen, wenn sie erst einmal
in die Wechseljahre kommen, fast alle ein paar Kilo zunehmen und –
das ist das Schlimmste – sie kaum wieder herunter bringen.
Gott sei Dank: für mich ist noch Zeit. Man muss vorsorgen: viel Sport
und gesunde Ernährung. Einmal - wir sahen uns in der Dusche im
Tenniscenter - war ich drauf und dran, ihr den freundlichen Rat zu
geben, sie solle sich beeilen mit dem Abnehmen. Aber ich hatte Angst
sie anzusprechen. Verfolgte sie mich?
Sie
verursachte Beklemmungen in mir. Die ersten Male unserer Begegnungen
hatte ich sie für ungefähr gleichaltrig gehalten, höchstens drei
Jahre älter. Das Gesicht nicht mehr ganz so frisch, aber noch
annehmbar. Später fiel mir auf, dass sie wohl doch schon mindestens
sieben, acht Jahre älter sein musste. Das kurzärmlige T-Shirt, das
sie trug, machte den Blick frei auf ihre Oberarme und Ellenbogen. Sie
hatte die magische Grenze schon überschritten: hinaus aus dem Land
der unbegrenzten Möglichkeiten, dort, wo sich der Pulsschlag der Männer
erhöht, wenn eine halbwegs attraktive Frau ohne Begleitung einen Raum
betritt, auf eine Party eingeladen wird oder einfach nur ihnen gegenüber
am Bankschalter sitzt. Eine mögliche Singlefrau als ein möglicher
Paarungspartner: das reicht aus, das Spiel beginnen zu lassen. Ein Lächeln
hier, ein längerer Blick da verursachen einen beschwingteren Gang
durch den Alltag, liefern Gesprächsstoff für den neuesten
Firmentratsch. Und Jede und Jeder von uns ist dabei lieber auf der
Seite der Begehrten, weil in den Spielregeln steht, dass wir nur dann
Gewinner sein können, auch wenn wir es eigentlich besser wissen müssten.
Aber Spielen macht Spaß. Eines Tages ist der Spaß dann vorbei. Und
das merkwürdige daran ist: Die meisten sagen, sie wüssten es
irgendwann ganz plötzlich. So als würde der Grenzpolizist ihnen
hinterher rufen: „Madame, Sie haben ihren Pass liegen lassen!“ Und
auf diesem Pass steht ein Geburtsdatum, dass vor 1970 liegt, denn
sonst würde der 25ig-jährige Grenzpolizist nicht hinterher rufen,
sondern hinterher laufen, zumindest ihnen entgegen kommen. Aber
vielleicht war es ja auch schön dort drüben, hinter der Grenze. Wenn
sie die Grenze bunter anstrahlen würden, wäre es leichter den
Grenzweg zu finden und angenehmer dazu. Außerdem würde diese Frau
dann schon drüben sein und mich nicht mehr belästigen. Man darf
keinem Menschen ungefragt so nahe kommen.
Ich
beschloss anzugreifen statt zu verteidigen, nachzuforschen, wer sie
war und was sie von mir wollte. Ich begann sie zu beobachten und ihr
hinterher zu gehen. Einmal stellte ich sogar meine Digitalkamera auf
„Video“, um die Begegnung mit ihr heimlich festzuhalten, so als müsste
ich mir beweisen, dass ich mir diese fremde Frau nicht einbildete.
Zuhause saß ich dann an meinem Laptop und suchte in ihrem Gesicht
nach Zügen, die mir erzählen konnten, wer und wie sie war. Ich
studierte ihre Gesten und ihren Gang. Mit jeder Wiederholung meinte
ich, stärker einen jungen, lebendigen Geist zu spüren, der sich aber
gleich wieder verlor in den Widersprüchen der Altersspuren ihres Körpers.
Schöne große Augen hatte sie. Viel ausdrucksvoller als meine und mit
langen Wimpern. Hatte ich mich doch geirrt? Nein, denn da gab es auch
die Stellen im Video, die man als „unvorteilhaft“ bezeichnete,
wenn einem nichts anderes einfiel oder die Höflichkeit es gebot.
Durch die dünne Spitzenbluse konnte ich die kleinen Rundungen ihres
Bauches sehen. Ob sie wohl noch Kinder bekommen könnte? Was wäre,
wenn die fremde Frau da auf dem Video schwanger wäre? Nein! Das wäre
zu heftig. Alle würden lästern und das arme Kind bedauern. Ich
strich mir unwillkürlich über meinen Bauch, der schon einmal ein
Kind getragen hatte. Wie würde es sein, noch einmal Leben im Bauch
und später dieses unvergleichbare Gefühl der saugenden winzigen
Lippen an meiner Brust zu spüren. Ich nahm mir vor, bei kommender
Gelegenheit die fremde Frau endlich anzusprechen und ihr zu sagen, sie
solle mich in Ruhe lassen. Aber das nächste Mal, als ich sie traf,
war ausgerechnet in meinem Salsakurs. Es war zu laut und wir waren zu
beschäftigt mit den Übungen, die der Tanzlehrer vor dem großen
Spiegel uns aufforderte nachzumachen. Ich beobachtete sie ganz genau
in diesem, die ganze Wand umfassenden, Spiegel. Sie machte trotz ihrer
Pfunde eine gute Figur mit ihren engen Jeans, dem weißen T-Shirt und
den hochgesteckten Haaren. Sie gab sich dem Rhythmus besser hin,
konnte die Schritte schneller lernen als ich und sie hatte keine
Probleme, einen Tanzpartner zu finden. Nun gut, jede dort fand einen
Tanzpartner, denn alle paar Minuten gab der Lehrer den männlichen Tänzern
das Zeichen, einen Platz weiter zur nächsten Tanzpartnerin zu gehen.
Nach
diesem Abend sah ich sie lange nicht mehr. Mein Gehirn hatte aufgehört,
über sie zu grübeln. Dann – es war kurz vor Sylvester – traf
mich das Wiedersehen mit einer Härte, die ich nicht erwartet hatte.
Es war im KaDeWe. Ich wollte den freien Tag nach Weihnachten nutzen,
um mir für den Sylvesterball ein neues Abendkleid zu kaufen. Mit
freudiger Erwartung suchte ich, drei hübsche Kleider über den Arm
gehängt, die Umkleideräume auf. Ich probierte das erste Kleid an:
schwarz, glänzender Stoff, eng anliegend. Zu dumm! Ich hatte
vergessen, hübsche Unterwäsche anzuziehen. Das Kleid schien sehr
klein auszufallen, ich konnte gerade noch den seitlichen Reißverschluss
schließen. Der Spiegel in der Kabine war viel zu nah für das große
Kleid und so trat ich hinaus in den Gang, wo ein großer Spiegel mit
zwei verstellbaren Seitenspiegeln den Blick von jeder Seite ermöglichte,
sogar von hinten. In diesem Moment sah ich sie wieder. Meine Vorfreude
auf die schwebende Ballnacht, auf heimliche Blicke der männlichen Gäste
beim anschmiegsamen Tanz mit meinem Mann, entglitt mir jäh, als ich
ihr, mühsam unter höflichem Lächeln verborgenes, Entsetzen sah.
Schnell zog ich mich in meine Kabine zurück und entledigte mich
hastig, wie unter Zwang, des Kleides, als sie auch schon direkt hinter
mir stand. Ich schaute auf ihr ältliches Gesicht, ihre dicken, aus
dem weißen Slip quellenden Fettpolster und ihre mit blauen Äderchen
durchzogenen Kniekehlen. Ich konnte nicht anders: Voller Hass schlug
ich ihr mit der Faust ins Gesicht.
Eine
Woche später wurden die Fäden der Schnittwunden meiner Hand gezogen.
Ich wusste, ich hatte Glück gehabt, dass sie bei dem Schlag in den
robusten Spiegel nicht gebrochen war. Und ich wusste auch, dass ich
mich langsam aber sicher mit dieser fremden Frau in mir anfreunden
musste. Ich wusste es, ob ich wollte oder nicht. Ich wusste es und ich
will es.
